Preguntas
¿Somos la chispa del Big-Bang
o el eco inmaterial de su estallido?
¿La sustancia inflamable que trasciende
más allá del confín de las estrellas,
o tan solo el reflejo que traslucen
a través del vacío inescrutable?
¿Qué somos? -Me pregunto-:
¿la luz o su destello?
Hay una luz más profunda que la luz
enhebrando el cristal de la mañana
con un destello puro y lacerante,
aunque es de noche.
Yo sé de donde brota
y puedo ver su oculta claridad
en las negras pupilas de los hombres,
aunque es de noche.
Y aunque la hallo en cada rostro
no puedo contenerla,
irradia más allá de mi domino,
aunque es de noche.
Es tan pura la fuente donde mana
que solo puedo explicar lo que no entiendo
que esta llama tan viva nunca cesa,
aunque es de noche.
Y esta luz que se ofrece desde el fondo
solo busca prender en cada hombre
con el claro fulgor de su misterio,
aunque es de noche.
Pues rompe la razón de lo esperado,
penetra en la pupila de los hombres
y atiza un chispazo de esperanza,
aunque es de noche.
Yo solo soy la lente para el ojo
que os trasmite la luz como la observa
desde el mismo epicentro de su llama,
aunque es de noche.
Inspirado en la canción de Rosalía
El problema, en sí mismo, no es la vida.
La vida es sin nosotros;
se forma más allá de nuestras manos
y no precisa de su impulso
para prender la luz de la mañana.
La vida nos desborda
cuando queremos contenerla
en la concisa piel de nuestro tacto,
igual que se diluye
la gota incontenible del océano
cuando quiero encerrar toda su esencia
en la mano inocente de mi hijo.
Pero a pesar de su misterio,
a veces, por sorpresa,
como un ave delicada,
se posa en el papel
siguiendo el leve rastro de mi pluma.
Ahí es donde he logrado percibir,
tras el nítido reflejo de una imagen
que se forma sencilla sobre un folio,
el rostro verdadero de la vida,
el impulso creador que la sustenta
y la fuerza invisible de sus manos.
Beso
Medimos cada beso.
Lo usamos como arma arrojadiza,
como aguja en lugar de como hilo.
No suponen el logro del amor:
-Es solo la demanda del afecto
la que ofrecen si son en la mejilla-.
No buscan la caricia de otra fiebre
que humedezca las lágrimas o el iris.
Pues no hay obsequio sino súplica
que espera en su cinismo
la réplica distante
de otro labio sin pulso ni cadencia.
