Tu soplo en mi conciencia, y habré creado este universo
Tu tristeza
Para A. Galián
Me cuentas que andas triste
por ser mis ojos, candiles,
que iluminan cualquier soplo
de oscuridad titilante
bajo el pliegue de una pluma.
Mas no es el amor el vuelo
sino el ave que zurea
en el nido de tus manos
al trenzar de tus caricias.
No es el amor el solsticio
de aquel élitro batiente
que acaricia mis pupilas;
sino esquiva mariposa
de tu vagar suspendido
que va posándose -lento-
como una gota de mimbre
sobre el estambre sumiso
del pulgar de mi deseo.
06-02-2014
Cual líquido cristal,
que fluye desde el cielo
buscando la corriente y su promesa.
Así serán los días,
si penden sobre el hilo de la lluvia.
Algodonosas, libres,
vagáis alrededor de mi conciencia.
Llevaos mis sueños como un soplo,
más allá de la tierra y sus designios.
A veces pienso en la distancia
A veces pienso en la distancia,
que separa tu imagen de mi sueño,
ese pequeño umbral de eternidades
que discurre paciente, tan preciso,
entre tu bruma y mis dedos temblorosos.
Y si te alejas, si dilatas
la distancia en un abismo,
perdería el cristal de tu figura,
el reflejo indeleble de su trazo
perfilando los márgenes de un sueño.
O quizás,
tentada por la rueca
que hilvana los matices de tu rostro,
-en la pura intuición de mi horizonte-
quisieras acercarte,
y acaso condensar las hebras de un ensueño.
No dudes que el misterio dilatado que nos tensa
quebrara en un susurro,
cual pompa de jabón en el vacío,
tras el tacto estridente de mis manos.
Pequeñas supernovas
A Juan Pablo Cerezo Galián
Minúscula y concéntrica energía
que súbita salpica -dilatada y precisa
a un solo instante-
un líquido chispazo tan preciso
que inflama la quietud del universo.
Pues tus dedos concentran
destellos diminutos resueltos a irradiar
el sólido fulgor de un leve tacto.
Son precisos cometas impacientes
que buscan en la órbita materna
-ajenos al vacío-
la frágil colisión de una caricia.
Que insondable concentre
cual pequeño Big-Bang de algarabías,
el principio de toda tu existencia.
Y en verdad son proclives
al misterio de atraer en cada gesto,
partículas de nada que fusionan
y se estrellan en tu tacto,
cual fulgor de magnética textura
que nos sume-quiescentes-
al mero gravitar a tu albedrío.
Y giramos cual gélido planeta,
en la insólita galaxia
de tus manos, pequeñas supernovas.
El cisne
No es lugar este mundo
para el sueño blanquísimo del cisne:
-Su armónico desfile
cual silueta de quimera definida,
tan denso se desliza,
tan sutil que apenas ondulara
la tensa cabellera de las aguas-.
No es el mundo lugar,
para armónicos desvelos levitantes,
de sólido suspense
de instante cerámico que quiebra,
y cae en el delirio
del vuelo imposible de la estatua.
No es lugar este mundo,
para el súbito cisne en su aleteo,
de quiebro tan liviano
que rompe las pupilas del instante,
y se aleja volátil,
diluyendo -densísimo en su vuelo-
el sueño mineral de la alegría.
Juan Jose Cerezo 