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Categoría: Inéditos
XVIII (Aunque es de noche)
Hay una luz más profunda que la luz
enhebrando el cristal de la mañana
con un destello puro y lacerante,
aunque es de noche.
Yo sé de donde brota
y puedo ver su oculta claridad
en las negras pupilas de los hombres,
aunque es de noche.
Y aunque la hallo en cada rostro
no puedo contenerla,
irradia más allá de mi domino,
aunque es de noche.
Es tan pura la fuente donde mana
que solo puedo explicar lo que no entiendo
que esta llama tan viva nunca cesa,
aunque es de noche.
Y esta luz que se ofrece desde el fondo
solo busca prender en cada hombre
con el claro fulgor de su misterio,
aunque es de noche.
Pues rompe la razón de lo esperado,
penetra en la pupila de los hombres
y atiza un chispazo de esperanza,
aunque es de noche.
Yo solo soy la lente para el ojo
que os trasmite la luz como la observa
desde el mismo epicentro de su llama,
aunque es de noche.
Inspirado en la canción de Rosalía
Beso
Beso
Medimos cada beso.
Lo usamos como arma arrojadiza,
como aguja en lugar de como hilo.
No suponen el logro del amor:
-Es solo la demanda del afecto
la que ofrecen si son en la mejilla-.
No buscan la caricia de otra fiebre
que humedezca las lágrimas o el iris.
Pues no hay obsequio sino súplica
que espera en su cinismo
la réplica distante
de otro labio sin pulso ni cadencia.
XV
XV
Nacimos para ser sin haber sido,
vivimos con la sed de no haber muerto,
morimos con la fe de haber vivido.
Algo extraordinario
Voy a hacer algo extraordinario,
algo que realmente no aguardes,
como darte un beso mientras tus dientes muerden otra boca,
o pedirte perdón
antes, incluso,
que tu piel sienta el tacto
de mis sucias pupilas.
Si, hoy lo he decidido,
me comeré la rutina desde el hueso,
allí donde no espere mi colmillo,
para que no escape con su vuelo
de honda indiferencia.
Allí es donde puedo rodearla
con un abrazo inesperado,
detrás de algún semáforo,
o con la escucha atenta
de alguna estupidez
que quieras comentarme.
Porque hoy voy a lograr
algo extraordinario,
como creer que es posible
el milagro del amor
en el altar podrido de mi carne.
XX
La avispa de la duda,
una noche más frente al espejo,
aguijonea tu imagen,
el idílico deseo de ti mismo.
Pixel
Hanna es tan solo un nombre,
una definición, un gesto,
un impacto de pluma que se expande
perdido entre la brisa y su burbuja.
Y si además del nombre
se muestra su figura en la pantalla
-Hanna- se hace cuerpo
más allá del pixel o la huella.
Y se convierte en la frontera de lo ignoto,
en el límite mágico que a veces se conforma
al brillo de una imagen.
Ojalá esa esfinge,
esa bóveda de labios,
se torne, en otros ojos,
en el vocablo vivo
que sea capaz de, sin tocarle las pupilas,
atravesar el vientre de sus párpados.
Y así –Hanna-
te condenses del “byte” a la ternura
del timbre de la estrofa,
hasta llegar a ser, al menos,
la auténtica nostalgia de ti misma.
